я написал это в апреле две тысячи тринадцатого года. и тогда не был в восторге, что уж говорить о сегодняшнем моем мнении об этой вещи. это мусор, откровенно говоря. сказать мягче, не несет литературной ценности. но и в этом стишке своя прелесть есть. вы чувствуете? сплошное несовершенство! потрясающе! я писал это, отключив все лишнее. я больше орудовал эмоцией, а не мыслью. это был поток. в такой форме я выразил себя - таким, каким я был именно в те минуты, когда на бумаге были нацарапаны строчки:
читать дальшеСемь ударов раскаленной плетью Наносит мне жестокая судьба. Но мне не больно, я очарован смертью, Что ждет меня, следя из-за угла.
Вскрик. Удар. Животный стон С дрожащих губ моих сорвался, Но я терплю, таков закон: Гибнет каждый, кто сдавался.
Возносится в воздух блестящая плеть, Сверкая кровью, - бисером багровым. Все муки Ада я готов стерпеть, Чтоб следить за взмахом плети новым.
этот стих не для того, чтобы вы его читали. он для того был создан, чтобы быть созданным мной именно в тот день. в общих чертах понятно, да? именно это в нем ценно. но только для меня. или для тех, кто понимает это также, как я. то есть, как творец. тот, кто создает жизнь в той или иной форме. этот стих хоть и бездарный, но живой! и мне грустно, что сейчас, будучи куда более начитанным, наученным и опытным, я создаю то, что умирает еще до того, как успеет встретиться взглядом с читателем. у меня есть свое личное кладбище несостоявшихся стихов. они сгнили еще до того, как появились на свет. их вонь преследует меня, каждую минуту напоминая мне о моем изуродованном размеренной жизнью таланте.
