ненавижу силиконовую клавиатуру. кнопки очень чувствительные. но лишь под определенным углом. поэтому опечатки в каждом слове вот как пшу если не реааддактировать постояно текст, это заниммммает ужасно мого временни
Автор: Sonnei; Название: Он приходит; Жанр: гет; Рейтинг: R (целых три матных слова); ТИМы: Джек Лондон/Достоевский;
читать дальшеОн приходит под утро, чуть слышно хлопая дверью, и металл ключей звенит об стеклянную этажерку в форме паровоза в прихожей, гудит вода в ванной, будя. Рывком переворачивает её, так до конца от шума не проснувшуюся, сонную, щурящую глаза от бьющего из проёма двери света, прижимает обратно холодными ладонями рефлекторно вскинувшиеся плечи, вгрызается в рот, вжимается в податливое, мягкое тело — одежда колется, мешает, поцелуи душат, слишком жесткие, чтобы было приятно, поэтому она, как кукла на шарнирах, поворачивает голову туда, куда ведут его руки. С ним приходят холод улицы и горечь его беды, да и сам он - беда. Когда удаётся вырвать глоток воздуха, она медленно, словно боясь спугнуть, тянется ладонями к его лопаткам.
Он приходит среди дня, когда она пьёт чай с подругой в гостиной из тонких фарфоровых чашек, кидает пальто и перчатки на соседнее кресло, подходит сзади, задушивая объятьем и четко, по слогам, выговаривает в ухо: «Выебу как сучку», — подруга неэстетично приоткрывает рот, чуть не проливая кипяток себе на колени, взглядом бегает по комнате от неловности, и когда решившись, пробормотав что-то невнятное, сбегает, уронив все зонты в прихожей, он заразительно громко смеется. Она же молчит, наблюдая за хороводом вспугнутых чаинок. Сегодня с ним свежесть лёгкого бриза и предвкушение чего-то хорошего, жгучее, бьющее, но сжигающее и его самого. Прежде чем развернуться лицом к лицу, она аккуратно ставит чашку на низкий столик.
Он приходит, когда она готовит рождественский ужин, ожидая и всё-таки не надеясь одновременно, приносит горшок с кактусом. Кактус цветёт, как-то пережив ужас декабрьского мороза. Ставя горшок посреди тарелок, он легко усмехается, уголок губы быстро влетает вверх и тут же опускается. Он молчит и ждёт, пока она снимет фартук. Кардамон и тонкая нотка небезразличия, слишком слабая, чтобы сделать вид, что она заметила. Тряпка летит на стул, складки мягкого домашнего платья расправлены. Он прикрывает глаза, а после - улыбается.
Он приходит зимой, осенью и летом, приходит весной, приходит то два раза в месяц, то через год, приходит, когда плохо, а иногда — когда радостно, но чаще — когда невыносимо тошнит от жизни. Он приходит. В конце концов, даже самое святое, что есть в жизни, можно трахать.
отец: чего это у тебя с рукой? я: да на меня стена напала. отец: бетонная? я: ага. я стою такой, никого не трогаю, а тут стена такая: "ну чо, давай подеремся?" ну а хуль она? отец: ааа... ну, ясно, такое бывает.
после просмотра "Тин Тина". я: был бы он не рыжий, даже, может, нравился бы мне. главные герои не должны быть рыжими! отец: согласен. если главный герой рыжий, то он либо должен сильно видоизмениться к концу фильма, либо переселить свою душу в другое, - не рыжее, - тело, либо он вообще должен умереть.
сон на самом деле очень длинный, детальный, но я не стану описывать его в подробностях, опишу только самое главное. меня этот сон несколько позабавил. начинается все с ощущения праздника. ну, какой-то праздник был.. день рождения или новый год. типа того. я дома один с бутылкой текилы. помню, как был ужасно расстроен тем, что пить не с кем. кажется, кто-то умер... во всяком случае, я созвонился с Шиньей по какому-то печальному поводу. нам надо было встретиться. кинув бутылку текилы в рюкзак и одевшись, я вышел из дома. на улице зима. местность представляла собой нечто смешанное: затулинка + чемской. дневное время суток, но солнца нет, ветра нет, ничего нет. и людей вокруг мало. не помню, чтобы я говорил с Шиньей, когда мы встретились, мы просто шли куда-то. и.. не могли определиться, куда все-таки идти. в ту квартиру или в другую. я сам не знаю, что это за квартиры. помню, что был выбор. в итоге мы разделились. Шинья куда-то ушла, а я пошел к реке, через лес. время года резко изменилось. теперь была поздняя весна - май. переменная облачность. я спускался по склону холма, на пляж. вот, хуй знает, зачем. а там.. какой-то дом деревянный и люди будто из прошлого. у них какой-то праздник народный был или типа того. хороводы какие-то, блять, водили. не суть. они меня заметили и я быстренько съебался оттуда. звоню Сапи, спрашиваю, где она. говорит, что дома. а я все еще искал собутыльника, ага. поехал зачем-то в тц "мега". сижу там, Сапи по телефону сказала, что сейчас подъедет. жду. дожидаюсь и мы идем куда-то. дорогу не помню. мы оказываемся на каком-то вокзале или.. в зале ожидания. вроде того. помещение продолговатое, узкое довольно. напротив входа, вдалеке, стоит какая-то касса или киоск, за "кассой" окно во всю стену. (а! на дворе-то осень уже.) слева два ряда стульев, стоящие друг напротив друга, т.е. сидящие там люди находились лицом друг к другу. а справа.. ох, лол. кабинки туалета. во всю эту длинную стену, сука, туалеты стоят. мы с Сапи присели на стулья, ожидая чего-то. а люди приходят сюда, чтоб справить нужду в одной из кабинок. ну что за пиздец? потом Сапи ушла. я не ебу, куда, зачем и почему. и тут я заметил справа от себя компанию из трех человек. какой-то симпатичный парень, девушка с белыми волосами и голубой челкой и еще одна девушка, совсем обычная. они слушали музыку на телефоне. я слушал внимательно звучащую песню, и каким-то образом понял, что эту песню написали они. мне очень понравилось. я решил заговорить с ними и заговорил. расхвалил их музыку, поделился собственным музыкальным опытом.. помню это восторженно-благодарное лицо парня, который являлся вокалистом, и пристальный взгляд девушки с голубой челкой. теперь самое эпичное. я сидел напротив этой троицы, внимательно их слушая, и тут девушка с голубой челкой подходит ко мне, присаживается мне на колени и шепотом говорит: "я вижу, как ты смотришь на него. не смей к нему приставать, ради своего же блага. он не умеет останавливаться, ты тоже ему нравишься. не провоцируй, иначе он выебет тебя в жопу". во сне мне смешно не было, мне было как-то грустно. ну, как так? я же романтики хотел. лол.
я бы хотел разбираться в огнестрельном оружии. мне это интересно и, думаю, лишним не будет. вообще никакие знания не бывают лишними. чтобы быть писателем, нужно знать ОЧЕНЬ много, разбираться в самых различных вещах, нужно быть умным, образованным человеком, иначе не напишешь ничего стоящего, одного таланта мало. чтобы быть писателем, нужно быть готовым жертвовать своим личным временем. быть готовым к временной изоляции от общества. необходимо полностью погружаться в свою работу. и если ты не готов к одиночеству, к упорной работе без отдыха, постоянному потоку новой информации, если ты не уверен, что сможешь отдать всего себя своему произведению, то брось писать и займись чем-нибудь попроще. ... так вот, я бы хотел разбираться в огнестрельном оружии.
нашел свой старый дневник. бумажный. за 2010 год. там столько эмоций.. даже странно как-то. непривычно. на меня не похоже. вот, пара записей: Запись №3«02.09.10. Запись №3 "Я ужинал светлячками" "Дождь боится моего голоса" "Сентябрь" "DeathGasp" Пять песен. Кусками, правда, но не суть. Вот, названия придумал».
мой комментарийдальше табы к этим песням. лол. ну и фантазия у меня. (я о первых двух названиях).
Запись №4«04.09.10. Запись №4 Идиот. Я просто идиот. Виноват. Буду работать над собой. Брехня. Правда, постараюсь. Чушь. Научусь быть хорошим. Не будет такого. И все будет замечательно. ... Не будет».
Запись №15«01.10.10. Запись №15 Мне хочется, чтобы каждый день был особенным. Чем-то запоминаться должен каждый из прожитых дней. Сегодня было солнце. Очень слабо оно светит.. Потому что устало, наверное. Это грустное начало. Но будет лучше. Хочу верить. Люди должны быть благодарны. Всем, что у них есть, они обязаны кому-то или чему-то. Работать над собой».
мой комментарийвообще, вот это вполне похоже на меня. только.. ну, как-то противно написано, по-моему. неприятно читать. а фразой "работать над собой" исписана вся страница.
я не стал публиковать самые эпичные записи, ибо там.. ну, стыдно просто. да и вообще, там личное.
новый сюжет, да. я уже твитнул об этом. тринадцатый. на этот раз я вдохновился своим сном, на который, в свою очередь, повлияли следующие слова: «...дети, подвергающиеся пыткам, пионерская форма, забрызганная кровью, и начищенные до блеска черные ботинки». это из истории какого-то серийного убийцы. жаль, не помню его имени. он признался, что только перечисленное выше вызывает в нем сексуальное возбуждение. сон был не совсем про это, к счастью (или к сожалению), но не без этого. лол. на этот раз место действия не Лондон, не Брайтон, не Манчестер и даже не Нью-Йорк, которые я предпочитал ранее, а Берлин. про рашку писать больше не хочу. то есть, мне хватает и одного сюжета, действия которого разворачиваются в раиссе. временное название "Художник". ну, потому что главный герой художник, ога. со временем пока точно не определился, но ориентировочно 1960-1980е. надеюсь, оно получится хотя бы на сто страниц, а то я, боюсь, не справлюсь с семью работами на 300-400 страниц. я охуеваю от себя, чесслово.